Novelas, Reseñas

‘Tiempos difíciles’ de Charles Dickens

El comentario de esta lectura llega con algo de retraso, pues se corresponde con el libro elegido para leer durante el mes de septiembre en el Club Pickwick, una obra de Charles Dickens que no conocía para nada: Tiempos difíciles (para estos tiempos). Como la lectura anterior del club me la salté, porque no entraba dentro de mis planes adentrarme en la literatura rusa con una obra no demasiado conocida de Dostoievski, y este mes parecía que habría quedada del grupo de Barcelona para comentar la novela de Dickens, me animé a tomarlo prestado de la biblioteca y lo fui alternando con Anna Karenina (eso sí es introducirse a la literatura rusa a lo grande, jaja…). Ha sido una novela rara, no sé si por la traducción o porque realmente no está muy bien estructurada.

Era inútil intentar meterse todavía a comprender a la joven aquella, que despistaba por completo su completa seguridad en sí misma, jamás desorientada, y, sin embargo, jamás a sus anchas, con su cuerpo físico junto a ellos y con su alma aparentemente solitaria.

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‘Una dirección equivocada’ de Elizabeth Daly

Una de las escritoras descubiertas gracias al proyecto “Adopta una autora” ha sido Elizabeth Daly, adoptada por el blog Leer sin prisa. Fue la escritora norteamericana favorita de Agatha Christie y la creadora de la serie del detective bibliófilo, Henry Gamadge, el protagonista de la novela de misterio que os traigo hoy: Una dirección equivocada.

-Sin embargo, dicen que una obra literaria siempre revela algo sobre el autor. A lo mejor la mía le dijo que siempre doy respuesta a mis cartas.

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‘¿Fue él?’ de Stefan Zweig

Siempre pensé que el primer libro que leería de Stefan Zweig sería Carta de una desconocida, pero finalmente en el blog Beat Books vi un comentario sobre este relato que parte de un crimen sin resolver que llamó mi atención tanto como para tomarlo prestado de la biblioteca recientemente. ¿Fue él? arranca con la siguiente frase:

En lo que a mí respecta, puedo decir que estoy segura de que él fue el asesino, aunque me falta la última prueba, la irrefutable.

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‘Penélope y las doce criadas’ de Margaret Atwood

Mientras esperaba en la biblioteca a que sacaran La letra escarlata del almacén, encontré en el apartado de recomendados este título de Margaret Atwood y me enamoró el planteamiento de la novela: la Odisea desde el punto de vista de Penélope y las doce criadas. Con toda la repercusión que ha tenido la autora con la serie El cuento de la criada y la cantidad de buenas reseñas que he leído en tantos blogs, era inevitable tomarlo prestado. Me ha encantado.

Sabía que mi esposo era astuto y mentiroso, pero no esperaba que me hiciera jugarretas ni que me contara mentiras. ¿Acaso no había sido yo fiel? ¿No había esperado y seguido esperando pese a la tentación -casi la obligación- de hacer lo contrario? ¿Y en qué me convertí cuando ganó terreno la versión oficial? En una leyenda edificante. En un palo con el que pegar a otras mujeres.

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‘La letra escarlata’ de Nathaniel Hawthorne

Sin pretenderlo, este año que me voy a marcar una maratón de lecturas sobre adúlteras… Estaba dispuesta a leer Anna Karenina en agosto y en algún momento antes me quería quitar de encima también Madame Bovary… Y finalmente por el Club Pickwick ha caído este mes de mayo La letra escarlata de Nathaniel Hawthorne. Iba bastante escéptica con esta lectura, porque está ubicada en un contexto nuevo para mí: el del puritanismo de los Estados Unidos del siglo XVII… Pero no ha sido tan terrible como me imaginaba. :)

Aunque urdiese proyectos de venganza, nada podría servir mejor a ellos que dejarte vivir, que proporcionarte medicinas contra todos los peligros que pudieran dañar o poner en peligro tu vida, a fin de que esta vergüenza abrasadora siga ardiendo sobre tu pecho.

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Novelas, Reseñas

‘Mientras agonizo’ de William Faulkner

Hay novelas y hay experimentos. Ayer llovió. Hay novelas que me gustan y novelas que no me gustan. Cuando llueve me da rabia que se me mojen las gafas. Hay experimentos que me gustan y experimentos que no me gustan. Me pasa también con las patatas fritas, los calcetines y los móviles. William Faulkner es un novelista pero Mientras agonizo es un experimento. Lo leo y no me gusta no me gusta no me gusta, me gusta pero no, en realidad no me gusta…

Por favor, imaginaos que escribiera de esta manera toda la reseña: ¿lo soportaríais? Si es así, eh, a lo mejor Mientras agonizo es vuestro libro, pero no el mío. Lo escogí para mi lista del Classics Club por el argumento, y salió al azar en el sorteo que hicieron para leer un libro de la lista este mes de abril. Me hubiera encantado que me gustara y hablaros dignamente de él, pero ha sido toda una locura y no ha habido conexión entre su surrealismo y el mío, así que como en otros casos, preparaos para una entrada algo caótica. El libro me ha superado.

He oído que mi madre ha muerto. Me gustaría haber tenido tiempo para dejarla morir. Me gustaría haber tenido tiempo para desear haberlo hecho. Es porque en la salvaje y ultrajada tierra es demasiado pronto demasiado pronto demasiado pronto. Y no es que yo no querría o no querré, es que es demasiado pronto demasiado pronto demasiado pronto.

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